El pajarillo que más alto quería volar
fue el que murió primero.

Yo lo vi todo desde mi ventana.
Apenas causaban estruendo
cuando caían contra el suelo.

Sus cuerpecillos débiles y emplumados
se aplastaban contra el adoquín.
Ninguno hubiera volado de saber su fin.

Pero la vida es así.
Siempre hay que intentar volar.

Aunque sólo sea para extraer placer dantesco
de la caída más alta.
Sentir flotar.

Yo los miraba y sonreía. Me acordaba de cuando yo misma caí. De bruces contra el adoquín. Y decidí reírme de todos los poetas modernos a partir de aquel certero golpe.

Nunca fui pájaro.