El recuerdo más potente que tengo de la muerte de mi abuelo cuando era una niña, es un caldo que me hizo mi madre esa noche, después de darme la noticia.
Yo me senté en la mesa a tomarlo, quemaba mucho, pero no me dolía. Mamá estaba al lado, fumando. Miraba al horizonte, y yo miraba la pared de en frente mientras sorbía poco a poco.
De aquella dulce manera entendí lo que era la muerte.
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